01:43 

Ностальгическое

_Snake_
Первый снег. Ломкими снежинками осыпается на асфальт, тая в черных лужах. Темнеет рано, и теплый свет фонарей и машинных фар освещает порхающие льдинки, отчего они серебрятся сказочными цветными искорками, как бывало в детстве на зимних прогулках. С тех пор мир стал теснее, и расстояния подвластнее шагам, только от этого не уютнее. Но сейчас прохладный воздух серебрился в легких таким же светом, как долгожданный снег, а вечер предвещал теплую компанию давних знакомых и друзей в стенах родной школы. Такие встречи всегда были долгожданны и оставляли на душе мягкое, греющее покрывало, словно из свернувшихся клубочками пушистых белых кошек. Иногда, правда, с щемящим привкусом тоски по тому, что давно уже ушло и возврату не подлежит. Или по тем, кто покинул этот мир, чтобы, возможно, вернуться когда-нибудь.
Но если не забывать старую боль, куда будет приходить новая? Сердце у поэта всегда отчего-то болит, наверное, это позволяет ощущать себя живым и целым. А еще творить. Боль, радость, счастье, удовольствие, тоска, любовь ко всему сущему на земле, переплетаются неразрывно. А еще творчество вполне способно заместить любовь и отношения, ведь это разные стороны одной медали, единой внутренней энергии. Только в творчестве существует то идеальное, чего нет в жизненных ситуациях.
Знакомые места, которые почти что не изменились за много лет. Знакомые лица, некоторые из которых не видела уже давно, и кажется, будто попал в альтернативную Вселенную, где люди все так же узнаваемы, но лишь немножечко другие. Совсем не то настроение, в котором ожидала быть, совсем не те слова, что хотела сказать. Но все привычно, будто ушла отсюда лишь вчера. Будто с закрытыми глазами можешь назвать все, что тебя окружает – оно другое, но все то же по смыслу и содержанию.
Беглым взглядом отмечаешь среди народа своих. Встречи, объятия, слова, всякая фигня в словах – как продолжение вчерашнего разговора. И среди прочих глаз - знакомые серо-голубые глаза, но уже изменившиеся за, казалось бы, короткий срок. Жесты, шаг вперед, удивляешься, что первый раз тебя хотят обнять при встрече. Но вместо этого – поцелуй в щеку, тоже впервые за столько лет знакомства. Такой привычный жест, но не в этом случае. Однако, все просто и никаких эмоций. Люди меняются. В сердце только радость встречи знакомых. В мыслях всплывает ухмылка, что теперь можешь говорить все, что есть в голове, то, что было невозможным раньше. Но зачем здесь и сейчас старая правда, от которой смысла - только слегка изменить картину прожитого в чужой памяти?
За окном летает редкий туманный снег. Время близится к полуночи, и уже, слегка заунывно для отвыкшего слуха, цепляется живой огонь свечек за гитарные лады – атмосфера прошлых веков, когда на грешной земле еще не было электричества. Красивые и чуть непривычные голоса, знакомые и не очень песни. Еще недолго, и снова будешь возвращаться сюда, как к себе домой. Пока есть те, кто вновь приходят в этот дом, учатся, познают, понимают. И однажды ты придешь, чтобы зачем-то тоже учить – тому, что уже знаешь сам. Просто потому, что здесь дети, которые пришли за этим – за тем, чтобы им что-то сказали, за тем, чтобы чувствовать себя здесь, как дома, чтобы хранить этот дом.


@темы: В порядке бреда

URL
   

Змеиные записки

главная